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um blog de Nuno Gouveia
05 junho 2003
da arvore da vida,
vai caindo a folhagem.
o mundo é uma garrida,
louca bola,
voragem.
é voragem que cansa,
e enebria,
o mundo.
o que hoje é brilho e esperança,
amanhã vai ao fundo.
em breve o vento passa,
frio, sobre a campa escura,
e a mãe curva-se e abraça o filho com ternura.
os seus olhos eu quero rever.
a minha estrela é esse olhar.
pode o resto morrer,
já que tudo quer acabar.
só a mãe eterna ficará.
a que entre tudo foi primeira;
seu dedo a brincar, escreverá,
nossos nomes na brisa ligeira.
vai caindo a folhagem.
o mundo é uma garrida,
louca bola,
voragem.
é voragem que cansa,
e enebria,
o mundo.
o que hoje é brilho e esperança,
amanhã vai ao fundo.
em breve o vento passa,
frio, sobre a campa escura,
e a mãe curva-se e abraça o filho com ternura.
os seus olhos eu quero rever.
a minha estrela é esse olhar.
pode o resto morrer,
já que tudo quer acabar.
só a mãe eterna ficará.
a que entre tudo foi primeira;
seu dedo a brincar, escreverá,
nossos nomes na brisa ligeira.
