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um blog de Nuno Gouveia
24 julho 2003
miasma
cinco da tarde.
o calor descobre-me os sentidos
e evapora palavras, miasma do corpo.
escrevo sem sentido,
sem uma origem motivadora que possa localizar.
sem histórias para contar;
as histórias não são da poesia.
transpiro com a caneta, sentimentos que não comovem,
mas que regulam o meu equilibrio.
estou sentado á mesa, na taberna, junto á porta.
á sombra da cidade lá fora, na margem de toda a confusão.
mente e mão no puro exercicio do desabafo.
se não escrevo não sei o que faço.
preciso registar esta atmosfera encantadora,
e então respirar e seguir adiante.
a emoção que se contém, transforma-se neste exercicio
que é mais vida que vicio e que não reprime a realidade.
assento nesta verdade o meu risco colorido
e espero que tenha sido, desabafo puro,
por agora.
Nuno Gouveia
o calor descobre-me os sentidos
e evapora palavras, miasma do corpo.
escrevo sem sentido,
sem uma origem motivadora que possa localizar.
sem histórias para contar;
as histórias não são da poesia.
transpiro com a caneta, sentimentos que não comovem,
mas que regulam o meu equilibrio.
estou sentado á mesa, na taberna, junto á porta.
á sombra da cidade lá fora, na margem de toda a confusão.
mente e mão no puro exercicio do desabafo.
se não escrevo não sei o que faço.
preciso registar esta atmosfera encantadora,
e então respirar e seguir adiante.
a emoção que se contém, transforma-se neste exercicio
que é mais vida que vicio e que não reprime a realidade.
assento nesta verdade o meu risco colorido
e espero que tenha sido, desabafo puro,
por agora.
Nuno Gouveia
